Vivir en Ucrania: una investigación en el frente

Para salir del espectáculo, hemos decidido proponerles una inmersión inédita en la sociedad ucraniana.

A partir de hoy publicaremos una larga investigación en cuatro partes firmada por Fabrice Deprez, que ha estado en el frente en Ucrania y regresa con un retrato de un país desgarrado —que resiste—.

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Recorrer Ucrania en las últimas semanas es una experiencia desconcertante. En el resto de Europa, y quizá aún en algunos círculos de poder de Washington, conocemos estos nombres de memoria: vivir en Kiev, conducir hasta Poltava y luego a Jarkov, cruzarse al bajar hacia Zaporizhia con vehículos blindados rodeados de jaulas antidrones o envueltos en redes de camuflaje que se agitan con el viento, hablar con los soldados, los estudiantes, los voluntarios… Es vivir la experiencia de un país en apnea prolongada.

Porque ya estamos en el cuarto verano de la guerra.

En la sociedad ucraniana, el agotamiento, el desapego y la resiliencia se enfrentan y se mezclan. Ucrania no solo está devastada por la guerra, sino que también se ve a menudo minada por la imposibilidad de pensar en el futuro.

Porque para ello habría que poder detenerse.

Y la invasión rusa ha convertido a Ucrania en un país en constante movimiento.

El espectro de un «pueblo sin tierra»

Primero, en 2022, se produjo la huida de millones de ucranianos hacia Europa y más allá, y desde hace tres años, el exilio interno de más de tres millones de personas que han querido huir de la ocupación rusa o de la destrucción apocalíptica que acompaña el avance del ejército de Putin.

Desde entonces, el movimiento no se ha detenido.

En julio, una profesora de la capital toma una decisión. Como tantos otros, cambia sus planes en función de la realidad militar y decide prolongar con su hijo su estancia veraniega en la dacha familiar de la región de Kiev. La interrogo: su barrio de Sviatochine —una mezcla ecléctica de viejos edificios residenciales soviéticos, universidades y zonas industriales al oeste de la capital— lleva varias semanas siendo bombardeado por drones y misiles rusos, por lo que es más prudente no volver todavía.

En las regiones más cercanas a la línea del frente, muchos se han refugiado en grandes aglomeraciones, aunque siguen acudiendo regularmente a sus pueblos natales, demasiado cerca de los combates para vivir allí permanentemente, pero aún no lo suficientemente lejos como para abandonarlos por completo.

También se observan extraños cortejos que se han convertido en algo habitual: un ballet de tanques, camiones, 4×4 que remolcan otros 4×4 con las puertas destrozadas por un dron, hombres armados; un soldado llegado del oeste de Ucrania a un pueblo del Donbas que se muestra sorprendido al oír a los lugareños hablar ucraniano.

Es una conversación tranquila entre Pavlo y Natalia, dos cincuentones que no se conocían antes de instalarse en su compartimento del «102-D».

Cada dos días, este tren emprende un extraordinario viaje entre Kramatorsk, fortaleza del Donbas, cuya rendición por parte de las fuerzas ucranianas reclama hoy Vladimir Putin, y Jerson, ciudad mártir a orillas del Dniéper, vaciada de la inmensa mayoría de su población por los bombardeos de artillería y la caza constante de los drones rusos.

Pavlo es de Rivne, en el oeste del país; Natalia huyó de Mariupol al comienzo de la invasión.

Antes de regresar a su puesto de desminador en la región de Mykolaiv, uno de ellos se levanta con gruñidos de dolor: lleva tres años cargando con este pesado chaleco antibalas. La otra se va a reunir con su marido, militar, durante unos días.

El vagón del tren 102-D parece sacado de otra época: cortinas blanquecinas deshilachadas, luces anaranjadas y pálidas, paneles de madera que a veces se desprenden. Su conversación está marcada por una tranquila familiaridad, el lenguaje que se escucha entre dos ucranianos de la misma generación sacudida por la guerra.

Si se mira con atención, esta impresión de movimiento constante en la superficie esconde otra, invisible y marcada por la angustia de un conflicto que se prolonga: el vagar de la mente. En cuatro veranos, la guerra ha entrado en las vidas, en los recuerdos: haber visto a tantos amigos y familiares marcharse a otros lugares da que pensar. Se piensa, a veces vagamente, a veces de forma muy concreta, en hacer lo mismo, quizás, algún día, si las cosas empeoran, si los ataques se vuelven insoportables.

Tras el impacto y la ferviente resistencia de 2022, tras la resignación decidida de 2023 —y de parte de 2024—, una larga angustia se ha apoderado de la sociedad ucraniana. Es la angustia de una situación que parece no tener una salida clara, a veces ninguna salida.

En la radio pública, donde un programa diario da la palabra a los soldados ucranianos, la cálida voz del coronel Serhiy Duplyak se vuelve sombría. Es una mañana de julio y subraya la importancia del compromiso: «O defendemos nuestra tierra o seremos un pueblo sin tierra, sin patria. Podemos huir al extranjero. Pero ¿quién nos espera allí? Nuestras casas, nuestros bienes, no podemos llevárnoslo todo. No todo el mundo se irá. Y si una parte de la población quiere huir al extranjero, vivir toda su vida como refugiada, sin patria, sin Estado, empezar su vida de cero…».

Moscú exige la rendición incondicional de Ucrania.

Volodiir Zelenski reconoció hace tiempo que, en la situación actual, el ejército ucraniano no podría recuperar los territorios ucranianos perdidos.

Si bien el ejército ruso sigue sufriendo pérdidas espantosas, también sigue avanzando incansablemente, desafiando desde hace dos años las esperanzas de un agotamiento y una estabilización del frente. En la retaguardia, los drones rusos atacan cada vez con más frecuencia y más violencia.

El ambiente sigue siendo pesado, a veces surrealista, ya que no siempre impide la vida normal a la que se aferran millones de ucranianos.

Es este mundo en suspenso el que acogió a principios de agosto la tormenta desatada por Donald Trump.

El impacto de los sucesivos anuncios —la visita de Steve Witkoff a Washington, la cumbre en Alaska, la apresurada reunión de Volodimir Zelenski y Donald Trump en Washington con los europeos…— aún no se siente profundamente. Los ucranianos no se dejan engañar por el espectáculo trumpista: esta secuencia les asusta sobre todo porque Vladimir Putin exige ahora que Ucrania renuncie a la parte de la región de Donetsk que ya controla.

El destructivo momento diplomático de este verano también recuerda un dolor conocido: el de las esperanzas frustradas.

Porque Ucrania ya ha pasado por eso. La elección y la llegada al poder de Donald Trump fueron para la población una fuente de verdadera esperanza y, rápidamente, de una decepción igualmente fuerte.

Sin embargo, el presidente estadounidense nunca había ocultado su desprecio por el presidente ucraniano y su afinidad por su homólogo ruso.

Nadie en Ucrania ignoraba ese desprecio ni esa afinidad, desde los simples ciudadanos hasta el propio presidente ucraniano.

La esperanza se basaba inicialmente en la percepción de una trayectoria insostenible, en la idea de que la administración de Biden probablemente nunca volvería a reforzar su apoyo, incluso aunque la situación siguiera empeorando lentamente.

«Vivíamos en la época de la gran ilusión».

Quizás las cosas iban a cambiar.

Para algunos ucranianos, era la esperanza de que Trump, desafiado abiertamente por Vladimir Putin, respondiera multiplicando por diez su apoyo financiero y militar a Ucrania. Para muchos otros, era la esperanza de un alto al fuego y de garantías de seguridad que finalmente habrían permitido volver a pensar en un futuro más allá del presente inmediato. Una esperanza alimentada durante un tiempo por las primeras negociaciones reales desde el inicio de la invasión y la petición estadounidense de un alto al fuego, que se desvaneció cuando Vladimir Putin dejó claro su desinterés por cualquier alto al fuego que no fuera acompañado de la vasallización de Ucrania.

En un café del centro de Poltava, el periodista Viktor Kachenko evoca el ambiente de entonces: «A principios de año, había la sensación, la esperanza de que en primavera se alcanzaría un dogovornitchok, una especie de mini acuerdo; que al menos se congelarían los combates. Pero eso no ha sucedido y ahora se observa una nueva caída de la moral, con la comprensión, una vez más, de que la guerra va a durar».

Este pesimismo generalizado no es solo una impresión superficial: se refleja muy claramente en los datos.

Una encuesta realizada en diciembre de 2024 y junio de 2025 por el prestigioso Instituto Internacional de Sociología de Kiev sobre el optimismo de los ucranianos es contundente: en seis meses, la proporción de ucranianos que consideran que «en 10 años Ucrania será un país destruido y azotado por una huida masiva de la población» ha aumentado del 28 % al 47 %. ¹ La proporción de optimistas, por su parte, ha caído del 57 % al 43 %. El 69 % de los ucranianos considera ahora que Ucrania debería negociar el fin de la guerra lo antes posible, según una encuesta de la agencia Gallup. ² La popularidad de Donald Trump entre los ucranianos ha pasado, entre noviembre de 2024 y abril de 2025, del 44,6 % al 7,4 %. ³

La relación de los ucranianos con Donald Trump tiene algo de maldición. Las esperanzas de un cambio de rumbo del presidente estadounidense se han visto frustradas una y otra vez, pero nunca se han extinguido por completo. Porque siempre hay algo por lo que esperar. Así, las sanciones impuestas por Donald Trump contra la India reavivaron, por un tiempo, la perspectiva de un alineamiento del presidente estadounidense con Ucrania.

El impacto del encuentro entre Vladimir Putin y su homólogo estadounidense en Alaska se vio reforzado por la exigencia rusa de retirada de las tropas ucranianas de las regiones de Donetsk y Lugansk. Porque si bien la sociedad ucraniana está agotada y ansiosa por una paz que sabe que será sinónimo de dolorosas concesiones, no está dispuesta a la rendición que exige el presidente ruso. Y teme que el presidente estadounidense no lo entienda.

A menudo, no se trata solo de patriotismo, ni de un rechazo nacido del miedo a que se mancillara el sacrificio de familiares o amigos caídos en el frente.

Se trata también, y sobre todo, de la aguda conciencia de que un fin de los combates incierto y frágil, sin garantías de seguridad para Ucrania, no los sacaría de la apnea. Una tregua sin paz o sin la derrota de Rusia impediría a los ucranianos volver a imaginar un futuro: porque, ¿cómo se puede reconstruir un país cuando se vive con el temor constante de que la guerra vuelva a estallar?

En su página de Facebook, el analista militar ucraniano Mykola Bielieskov ya ha encontrado una fórmula para describir el mundo anterior a Anchorage: « Entonces nos parecía que Trump había dado un giro radical de 180 grados en cuanto a la forma de poner fin a la guerra. Recordaremos julio de 2025 como la época de la gran ilusión». ⁴

Ideas descabelladas de Trump y misiles sobre nuestras cabezas

En un periodo de frenesí diplomático, el flujo de informaciones contradictorias siempre deja lugar a la esperanza.

En su página de Telegram, un bloguero político ha adquirido desde el inicio de la guerra la costumbre de realizar entre sus 40.000 lectores una encuesta mensual en la que siempre plantea la misma pregunta: «¿Cuánto tiempo crees que durará la guerra?».

Con la llegada de Trump al poder, la curva ascendente de la respuesta «más de un año» comenzó a mostrar un comportamiento irregular. ⁵ Nos dice: «Vemos cómo cambia gradualmente el estado de ánimo de los lectores antes de la victoria de Trump en noviembre de 2024… Va y viene, dependiendo de qué ideas descabelladas tenga Trump en la cabeza en el momento de la encuesta». »

«Hoy, con Trump en Estados Unidos, simplemente no veo una salida», nos confió a principios de julio Ihor Kulish, un antiguo empresario de Jarkov que ahora se dedica por completo a apoyar al ejército y a actividades de defensa de los derechos humanos. «Trump parte de una posición muy débil como negociador. Y Putin, como antiguo miembro del KGB, como todo negociador ruso, entiende que este tipo de negociaciones las decide el más fuerte. Trump no lo entiende y nunca lo entenderá».

Mientras tanto, la sociedad ucraniana ha vuelto a una situación de habituación.

En varias grandes ciudades, incluida la capital, los ataques con drones y misiles rusos se hicieron cada vez más frecuentes durante la primavera y el verano.

Estas oleadas de 300 o 400 drones eran impensables hace un año. En pocas semanas, se han convertido en algo habitual.

Es precisamente en estos momentos cuando se acentúa el agotamiento: tras pasar noches enteras bajo un cielo rasgado por las ráfagas de las ametralladoras de la defensa antiaérea, se oyen las explosiones de un misil derribado en pleno aire o el rugido de un dron ruso que se abalanza sobre su objetivo.

Luego llega el amanecer, la apertura de las tiendas, los atascos que bloquean la circunvalación de Kiev y el regreso a una vida casi normal.

Al caer la noche, una nueva alarma desencadena una nueva rutina: apresuradamente, se arrojan colchones en los pasillos alejados de las ventanas, las familias bajan a los refugios o instalan a sus hijos en los baños.

Al volver a casa una noche como esta, me cruzo en la calle con una joven que se dirige a la estación de metro que sirve de refugio antiaéreo: con los audífonos puestos, una sudadera alrededor de la cintura y un tapete bajo el brazo, camina con el aire ausente de un empleado que se dirige a la oficina.

[Imágenes: fotos fechadas el 14 de julio [foto 3, foto 4] que muestran la defensa antiaérea ucraniana en acción en Zaporizhia].

El compromiso distante: formas de resiliencia ucraniana

Por ahora, la sociedad ucraniana se mantiene firme.

El consenso sobre la necesidad de defenderse de la invasión rusa nunca se ha cuestionado, y el ejército sigue encabezando la lista de las instituciones más respetadas del país. ⁶

La red de voluntarios repartidos por todo el país desempeña un papel crucial: en activo desde 2014, Ihor Kulish y sus amigos, al igual que decenas de miles de personas, siguen apoyando al ejército comprando y entregando vehículos, gafas de visión térmica, sistemas de interferencia… El compromiso del empresario y sus amigos sigue la línea de un voluntariado informal y a pequeña escala que se ha desarrollado desde 2014, «hormigas», como él mismo se describe, que hoy comparten espacio con poderosas organizaciones capaces de recaudar fondos considerables y financiar la compra de cientos de drones o decenas de vehículos a la vez. Para Ihor Kulish, su acción a pequeña escala sigue siendo crucial: «También es una forma de mantener el contacto entre el ejército y la sociedad, de mostrarles que seguimos aquí», asegura, con sus finas gafas apoyadas en la punta de la nariz. Sin duda, cada vez es más difícil conseguir dinero, algunos voluntarios se han marchado, otros se han alistado en el ejército y han muerto en combate.

De todos modos, hace tiempo que el compromiso ya no se basa en el entusiasmo. La sociedad aguanta porque no tiene otra opción, porque no ve otra salida, salvo el exilio.

¿El sentido del deber? «Es complicado, a todos los niveles», reconoce en su oficina Volodimir Havrilenko, jefe de la aldea de Surojabivka, en la región de Poltava. «A nivel económico, moral, psicológico… es muy complicado ». El hombre se interrumpe. «El invierno será duro, pero no sabemos qué pasará… si será como el año pasado o peor. ¿Habrá electricidad, gas?».

Nuevo silencio.

«Hay una falta de perspectivas… »

Bajo el sol abrasador de un día de julio, Surojabivka parece a primera vista uno de esos lugares aislados por la guerra. Un pueblo anónimo de campesinos de la región de Poltava, escondido al final de una carretera llena de baches y bordeada de campos de trigo ondulados. Algunas cigüeñas descansan en sus nidos instalados en lo alto de los postes eléctricos. Delante de la tienda, dos hombres cargan lentamente un baúl, en el silencio de un pueblo golpeado por el calor. Un poco más lejos, en el límite boscoso del pueblo, se oyen los gritos alegres de los niños y sus padres, que han venido a disfrutar del agua fresca y cristalina del río Psel.

Esta tarde no hay 4×4 de color caqui. Tampoco hay esos vehículos militares tan diversos que se ven aparcados delante de las casas de madera de tantos pueblos del este de Ucrania, señal de que los soldados están descansando unos días o realizando alguna misión logística.

No se oyen disparos ni, en este momento, el zumbido lancinante de los drones kamikazes rusos.

La única arma visible en los alrededores es la vieja pistola que cuelga de los pantalones del cartero, que espera pacientemente al volante de su camioneta. En el campo ucraniano, las furgonetas amarillas del servicio postal estatal no solo distribuyen el correo, sino que también llevan a los habitantes más aislados comida, revistas y las pensiones, en fajos de billetes metidos en bolsas de yute.

La impresión es evidentemente engañosa en este pueblo de menos de mil habitantes, no lejos de la capital regional de Poltava, un importante nudo logístico para el esfuerzo bélico ucraniano, a unos cien kilómetros de la frontera rusa y a poco más de 200 kilómetros de la línea del frente más cercana.

Sin embargo, en Surojabivka, la guerra se manifiesta ante todo por lo que no hay.

En plena temporada de cosecha del trigo, las granjas de los alrededores carecen de mano de obra masculina. En el cementerio, tres banderas amarillas y azules ondean al pie de otras tantas tumbas, de otros tantos hombres del pueblo caídos en combate.

Siempre discreta, la guerra también está presente en este edificio de color rosa pálido escondido en un bosque rodeado por un meandro del río Psel, que parece un foso.

La escuela del pueblo cerró hace varios años y ahora el edificio acoge a unos cuarenta refugiados procedentes de la región de Jarkov o, en el caso de Liudmila, de una ciudad de Bajmut completamente devastada por los feroces combates que tuvieron lugar allí en 2023. Liudmila está sentada en una silla colocada en el pasillo, donde aún cuelgan de la pared fotos de alumnos sonrientes. La melodía de una vieja película soviética se escapa de la antigua sala de informática, sin perturbar la calma del lugar.

El refugio parece tan paralizado como la propia Surojabivka, pero más de tres años de guerra también pesan aquí: casi la mitad de los 80 refugiados que llegaron al inicio de la invasión rusa se han marchado, ya sea para volver a sus hogares o para establecerse en otro lugar. Cuatro de los que se quedaron ya han fallecido y están enterrados en el cementerio del pueblo.

Ante la falta de perspectivas que afecta hoy en día a todos los ucranianos, la resiliencia de la sociedad se basa en gran medida en una mezcla de compromiso y desapego difícil de describir: la resiliencia de un país acorralado, sin alternativas.

«A veces, ni siquiera me despierto cuando hay ataques»

Porque, si bien la guerra afecta a todo el mundo en Ucrania, a menudo lo hace de manera muy diferente.

En su forma más literal, la proximidad a la guerra depende de la distancia: un abismo separa las tranquilas montañas de los Cárpatos de los suburbios de Dobropillia, donde hace unas semanas los habitantes cargaban remolques con muebles viejos y recuerdos bajo la amenaza permanente de los drones rusos.

«Es diferente», intenta explicar Nastya, una estudiante de veinte años de Zaporizhia, a 30 kilómetros de la línea del frente, una ciudad industrial a orillas del Dniéper que es bombardeada regularmente por drones, misiles y bombas planeadoras. «Hay quien dice que los que están en el oeste de Ucrania se olvidan de lo que es la guerra, pero yo creo que es solo una perspectiva diferente. Para nosotros, la guerra está a pocos kilómetros, para ellos es algo que sufren personas cercanas a ellos».

Un habitante de los Cárpatos puede tener un amigo, un primo o un hermano muerto en el frente, o incluso haber sido enviado allí.

A pocas decenas de kilómetros de la frontera rusa, también azotada a menudo por bombas planeadoras que rasgan el cielo, Jarkov sigue ofreciendo este verano el espectáculo casi surrealista de un centro urbano lleno de vida, con parques impecablemente cuidados. Apenas se nota que las fachadas del Derjprom, el mítico rascacielos constructivista y símbolo de la ciudad, se han convertido en tableros de ajedrez, una sucesión de ventanas transparentes y placas de contrachapado marrón causadas por la onda expansiva de un reciente ataque.

Algunos han optado por ignorar la guerra en la medida de lo posible, refugiándose en una burbuja personal, una decisión que a veces es fuente de tensiones.

En Instagram, una ilustradora ucraniana da rienda suelta a su frustración: «A principios de 2022, creía de verdad que la guerra afectaba a todo el mundo. […] Pero luego comprendí que mucha gente se había ido simplemente para tener la oportunidad de empezar una nueva vida, y que muchos hombres anteponen su vida y su comodidad a sus responsabilidades». ⁷

Pero en la sociedad ucraniana, en el cuarto verano de la guerra, el compromiso y el desapego a menudo ya no son —ni pueden ser— posiciones separadas.

«Incluso yo…», entre las paredes de ladrillo de una antigua imprenta industrial de Jarkov reconvertida en centro cultural, Anastasia, de 23 años, lo reconoce primero con vacilación, luego con desconfianza: «…quizá he dejado de prestar tanta atención a la guerra».

¿Qué quiere decir? ¿Es posible olvidar la guerra cuando los drones rusos atacan tan cerca, tan a menudo?

«He dejado de asustarme con las noticias, de llorar al leerlas, a veces incluso he dejado de leerlas. A veces ni siquiera me despierto cuando hay ataques. Es bastante lógico, creo. Me siento un poco culpable, porque si no veo las noticias, quizá me pierda una recaudación de fondos urgente, y eso no está bien. Pero soy humana… que los que quieran juzgarme se juzguen primero a sí mismos».

Anastasia no está alejada de la guerra.

Vive en Jarkov, que conoció en 2022 desierta, sometida a interminables cortes de electricidad, donde las bombas siguen cayendo hoy con una regularidad escalofriante. Su marido sirve en el ejército, como muchos de sus amigos. Cada representación de Ocheret, la compañía de teatro de la que es directora, es una oportunidad para recaudar fondos para el ejército.

Babyonki, una tragicomedia que la compañía lleva representando desde la primavera, narra con una franqueza desarmante el absurdo y la tristeza de la guerra para un grupo de mujeres instaladas en el porche de un edificio.

En esta Ucrania, la cultura es una forma de escapar de la realidad o de exorcizarla a través de obras que muestran la realidad más salvaje de la guerra. Anastasia concibió Babyonki como una especie de tercera vía: se habla de la guerra, pero no en sus momentos más brutales, sino solo en la banalidad y el absurdo de la vida cotidiana.

Pero Anastasia es, como toda Ucrania: está en suspenso. Como esos cientos de miles de desplazados internos que se aferran a la esperanza de volver a casa, resignándose muchos otros a una vida en el exilio. Como toda una juventud cuyos proyectos se han visto truncados por la invasión rusa y que, en parte, contempla la perspectiva de marcharse. «Es bastante habitual: tengo muchos amigos y conocidos que han rehecho su vida en el extranjero», susurra Nastya en Zaporizhia. Su mejor amiga se instaló en los Países Bajos en 2022. «No piensa volver. Al principio quería hacerlo. Pero luego se dio cuenta de que la guerra iba a continuar. Se ha construido una vida allí, tiene un novio con el que seguramente se casará, ya lo han hablado. Parece feliz». Nastya, por su parte, no tiene ninguna intención de abandonar esta ciudad que Vladimir Putin sigue reclamando como suya.

La guerra y la normalidad conviven y se mezclan. Hay momentos en los que la guerra se cuela en la vida cotidiana en cuestión de minutos, incluso de segundos. En una cafetería de Kiev muy frecuentada por los nómadas digitales del barrio, una mañana de verano, la guitarra con toques de bajo de Cypress Hill se interrumpe bruscamente para guardar el minuto de silencio diario en homenaje a los caídos en combate. O una carretera rural maltratada de la región de Poltava, donde el tráfico se detiene de repente y los coches se apartan a un lado para ver qué pasa: es la muerte otra vez, una carretera bloqueada para dejar paso al cortejo fúnebre de Serhiy Aksiouk, de 30 años, herido en el frente y fallecido en un hospital de la región de Dnipropetrovsk.

Silencio, hombres y mujeres arrodillados, un coche fúnebre que se acerca lentamente por esta carretera recta antes de girar finalmente ante la bandera amarilla y azul y desaparecer hacia el cementerio. Y mientras Cypress Hill vuelve a resonar rápidamente en la cafetería de Kiev, los coches y camiones arrancan al unísono en la carretera de Poltava.

¿Cuánto tiempo puede aguantar una sociedad en tal estado de incertidumbre?

Es imposible responder.

Sin embargo, las cosas pueden cambiar muy rápido.

Tomemos como ejemplo este verano: toda la escena política también ha evolucionado en un curioso estado de incertidumbre. Si bien el debate no había desaparecido, ni mucho menos, y las críticas al presidente ucraniano se hacían cada vez más audibles, seguía predominando el consenso de una unión nacional en torno a Volodimir Zelenski. Sin embargo, una simple decisión del poder ucraniano, un intento de cuestionar la independencia de las agencias anticorrupción nacidas de la revolución del Maidan, lo puso brutalmente en peligro.

Por primera vez desde el inicio de la invasión rusa, miles de ucranianos salieron a las calles para denunciar una decisión de su gobierno.

De líder indiscutible de la guerra, Volodimir Zelenski volvió a ser un simple presidente.

Este aire de preguerra fue rápidamente seguido por un retroceso del presidente ucraniano. La secuencia confirma que tres años de guerra no han debilitado a una sociedad civil siempre reivindicativa, ágil y autónoma.

Si esta vez la tensión se calmó tan rápidamente, es porque el momento quedó eclipsado por el inicio, a principios de agosto, de una nueva etapa diplomática.

Ucrania aguanta y Ucrania espera. Pero este verano ha marcado el fin de una época: la de la «gran ilusión».