{"id":54926,"date":"2019-12-20T18:22:15","date_gmt":"2019-12-20T17:22:15","guid":{"rendered":"https:\/\/legrandcontinent.eu\/fr\/?p=54926"},"modified":"2019-12-20T19:30:43","modified_gmt":"2019-12-20T18:30:43","slug":"la-narratrice-morte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/legrandcontinent.eu\/fr\/2019\/12\/20\/la-narratrice-morte\/","title":{"rendered":"La narratrice morte"},"content":{"rendered":"\n

\u00c7a y est, je suis convaincue : la litt\u00e9rature, c\u2019est J\u00e9sus le Christ. Elle souffre avec celles et ceux qui souffrent. M\u00eame dans la plus grande douleur tu n\u2019es jamais seule, car la litt\u00e9rature est avec toi. Dans son roman L\u2019Antarctique de l\u2019amour<\/em>, l\u2019\u00e9crivaine su\u00e9doise Sara Stridsberg suit les traces d\u2019une femme assassin\u00e9e et coup\u00e9e en morceaux jusque dans la mort. Et au-del\u00e0.Tout commence dans la for\u00eat : un soir de juin, la pluie, une lumi\u00e8re brun\u00e2tre, un lac argent\u00e9, les racines sombres des arbres et les gouttes tombant de leurs branches pench\u00e9es, des mouches noires, des libellules \u00e9tincelantes et le son de la musique classique qui s\u2019\u00e9l\u00e8ve de la voiture de l\u2019assassin. Nous voyons cela \u00e0 travers le regard de la femme qui est en train d\u2019\u00eatre tu\u00e9e, narratrice \u00e0 la premi\u00e8re personne : \u00ab C\u2019\u00e9tait trop tard pour crier au secours, trop tard pour les pri\u00e8res, le temps \u00e9tait irr\u00e9vocablement \u00e9coul\u00e9 [\u2026] Et maintenant il coupe ce qui reste de mon corps en sept parties et met les restes dans deux valises blanches. \u00bb

D\u00e8s les premi\u00e8res pages, je suis l\u00e0 o\u00f9 je n\u2019ose pas du tout \u00eatre, dans ce \u00e0 quoi je n\u2019ai jamais os\u00e9 penser, ce dont je d\u00e9tourne toujours mon regard et \u00e0 quoi je me bouche les oreilles quand je le rencontre dans les journaux ou \u00e0 la t\u00e9l\u00e9vision. C\u2019est d\u2019ailleurs pour cela que je n\u2019ai jamais lu les romans policiers. Je ne veux pas, je n\u2019ose pas, je ne supporte pas \u00eatre avec la femme qui est viol\u00e9e, assassin\u00e9e, d\u00e9figur\u00e9e. Mais Stridsberg le veut, Stridsberg l\u2019ose, et sa langue parvient \u00e0 porter l\u2019insupportable, \u00e0 s\u2019\u00e9taler comme un tapis doux qui nous m\u00e8ne dans le pire et m\u00eame au-del\u00e0.

Au fil du roman, il nous faut encore et encore retourner au lac argent\u00e9 dans la for\u00eat mouill\u00e9e par la pluie du cr\u00e9puscule, encore et encore s\u2019entendre raconter les racines des arbres et le ciel et le miroir de l\u2019eau et les gouttes g\u00e9antes de la pluie et les mains de l\u2019homme et son visage et le sang et la boue qui sort de la bouche de la narratrice \u00e0 la place des mots. Encore et encore la m\u00eame sc\u00e8ne : la m\u00eame lumi\u00e8re, les m\u00eames couleurs, la m\u00eame atmosph\u00e8re, la m\u00eame mort, mais approch\u00e9s par de nouveaux mots, de nouveaux angles. Jusqu\u2019\u00e0 la phrase impossible : \u00ab Je mourus. \u00bb

La narratrice impossible est en effet la narratrice morte. Mais peut-\u00eatre est-ce au contraire cela qui la rend possible ? Je me souviens d\u2019une conversation sur sc\u00e8ne avec Sara Stridsberg, dans laquelle elle parlait de son aversion pour le narrateur omniscient, figure probl\u00e9matique qui dirige ses personnages et les adapte \u00e0 sa volont\u00e9. Pour Stridsberg, que l\u2019auteur adopte un point de vue et une voix omniscients pose un probl\u00e8me \u00e9thique. Mais, dans L\u2019Antarctique de l\u2019amour<\/em>, <\/em>l\u2019omniscience n\u2019est pas celle d\u2019un narrateur patriarche tout-puissant, au contraire : la narratrice est omnisciente parce qu\u2019elle est une victime impuissante, d\u2019une mort. Elle devient une voix et un regard incorporels, capables de voyager dans le temps et l\u2019espace entre les sc\u00e8nes et les personnes de sa vie avant et apr\u00e8s la mort.

La morte nous raconte son histoire par fragments entrelac\u00e9s avec la sc\u00e8ne r\u00e9p\u00e9t\u00e9e de sa mort. Elle nous parle de son enfance dans la maison sur la rivi\u00e8re o\u00f9 s\u2019est noy\u00e9 son petit fr\u00e8re ; de la vague argent\u00e9e de l\u2019h\u00e9ro\u00efne qui est comme une compensation c\u00e9leste pour le fr\u00e8re mort ; de l\u2019amour et de la drogue ; de l\u2019enlacement de l\u2019homme aim\u00e9 et des enfants aim\u00e9s qui ont pouss\u00e9 dans son ut\u00e9rus, mais pour qui on a trouv\u00e9 d\u2019autres parents ; de la culpabilit\u00e9 maternelle ; de la Rue Herkules \u00e0 Stockholm o\u00f9 elle attend les clients avec les autres filles, surtout Nanna qui a les cheveux blancs, porte de grandes lunettes et lit des livres sur la neige, toujours la neige.
La narratrice est \u2014 ou \u00e9tait \u2014 prostitu\u00e9e, drogu\u00e9e, traumatis\u00e9e par la mort de son petit-fr\u00e8re et m\u00e8re d\u2019un gar\u00e7on retir\u00e9 de sa garde et d\u2019une fille qu\u2019elle a fait adopter, mais Stridsberg ne la d\u00e9crirait jamais avec ce genre de mots. En revanche, elle lui donne une voix. Cette voix parle de tout ce qui est argent\u00e9, de Blanche-Neige, des anges-brutes, des enfants qui sentent l\u2019eau sal\u00e9e et les temps anciens, de la terre, de la chair et de la mati\u00e8re des \u00e9toiles, de la voix ruisselante de son amour, de la naissance et de la mort dans le sang et dans l\u2019eau.

Stridsberg fait une narratrice omnisciente de la victime la plus humili\u00e9e. L\u00e0 encore, nous approchons de l\u2019image de J\u00e9sus Christ. Car c\u2019est bien cela qu\u2019incarne le Christ dans le conte chr\u00e9tien : Dieu tout-puissant qui s\u2019est fait homme en devenant une victime, un souffrant. D\u2019ailleurs, vers la fin du roman, J\u00e9sus Christ fait son apparition : la narratrice morte le voit sur la croix quand elle regarde dans la petite chapelle, pr\u00e8s de la rivi\u00e8re de son enfance. Elle se souvient de son regard comme de seul qu\u2019enfant, elle n\u2019avait pas peur de croiser : \u00ab les choses n\u2019\u00e9taient pas r\u00e9ussies pour lui non plus, et son p\u00e8re \u00e9tait f\u00e2ch\u00e9 avec lui aussi, puisqu\u2019il le laissait suspendu l\u00e0, saignant et mis\u00e9rable. \u00bb

Le titre du roman, l\u2019Antarctique de l\u2019amour<\/em>, est une formule aussi belle et glaciale que la vague argent\u00e9e de l\u2019h\u00e9ro\u00efne. Ce titre appara\u00eet dans le roman quand la narratrice nous raconte l\u2019enterrement de son petit fr\u00e8re : \u00ab le petit cort\u00e8ge habill\u00e9 en noir marche contre le vent avec un cercueil blanc lumineux dans tout le gris. \u00bb La seule qui ne pleure pas, c\u2019est notre h\u00e9ro\u00efne, \u00ab car il y a en moi quelque chose qui a gel\u00e9 \u00bb. Et finalement : \u00ab Une d\u00e9ception si profonde, si compl\u00e8te, c\u2019est le point de cong\u00e9lation du sang, c\u2019est l\u2019Antarctique ultime de l\u2019amour. \u00bb

L\u2019Antarctique de l\u2019amour, c\u2019est donc le point o\u00f9 l\u2019amour cong\u00e8le parce qu\u2019il rencontre la mort. C\u2019est l\u00e0 que l\u2019on perd celui qu\u2019on aime. Mais cela ne signifie pas la fin de l\u2019amour ; comme formule suspendue au-dessus de toutes les images du roman, \u00ab l\u2019Antarctique de l\u2019amour \u00bb en vient \u00e0 signifier plusieurs choses. Comme si l\u2019amour cachait en lui-m\u00eame un noyau de glace, un endroit o\u00f9 l\u2019on est si pr\u00e8s l\u2019un de l\u2019autre que la promiscuit\u00e9 devient une nudit\u00e9 glaciale, les os contre les os. Ou, \u00e0 l\u2019inverse, comme si le meurtre de sang-froid cachait en lui-m\u00eame un noyau d\u2019amour ; ce qui r\u00e9sonne au moment o\u00f9 l\u2019assassin souffle \u00e0 sa victime : \u00ab Je voulais simplement \u00eatre pr\u00e8s de toi. \u00bb

Sara Stridsberg excelle dans l\u2019art de nous faire voir des parent\u00e9s secr\u00e8tes l\u00e0 nous voyons normalement des contradictions radicales. Le meurtre et l\u2019amour, la nature mar\u00e9cageuse et l\u2019\u00eatre humain, la mort et la naissance, la lumi\u00e8re et les t\u00e9n\u00e8bres. La narratrice est victime, mais elle est aussi coupable, pas de sa mort, mais devant ses enfants qu\u2019elle a abandonn\u00e9s, m\u00eame si elle l\u2019a fait dans l\u2019espoir de leur faire le meilleur don possible : celui d\u2019une vie sans elle.

L\u2019\u00e9criture de Stridsberg nous m\u00e8ne au-del\u00e0 de la vie humaine. Non seulement au-del\u00e0 de la vie d\u2019une humaine<\/em>, qui d\u00e8s le d\u00e9but s\u00b4\u00e9teint, mais au-del\u00e0 de la vie humaine<\/em>, dans la nature mar\u00e9cageuse, sombre, d\u00e9goulinante, saignante, liquide. Notre narratrice trouve un certain soulagement dans l\u2019id\u00e9e de la fin de l\u2019humanit\u00e9. Mais chez Stridsberg, c\u2019est comme si l\u2019amour vivait ou se m\u00ealait surtout dans la boue et le sang. Comme si l\u2019amour survivait \u00e0 tout, m\u00eame \u00e0 l\u2019\u00eatre humain.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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